Se lo extraña...

"Puto el que lee esto."

Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribío Joyce, ni Faulkner, ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora.
Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto un genuflexo dulzón ni un demagogo. "Puto el que lee esto", y a otra cosa. Si te gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa. Hacete cargo y su no, jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. "muchas años después, frente al pelotón de fusilamiento..." Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.

(Fragmento de "Palabras iniciales" del libro "Usted no me lo va a creer" de Roberto Fontanarrosa)

Un año se cumple de la muerte de este gran escritor, historietista y humorista argentino. Una gran perdida para el humor, para el fútbol, para los hinchas de Central, para todos. Un año ya y se lo extraña horrores. Desde mí lugar sólo puedo rememorarlo el día de hoy, a través de mi forrolog, este blog e Historias Asesinas para Matar el Tiempo.

Todos lo recordamos con una sonrisa. Y le diría: "yo me cagué de risa con tu libro".